成默浑身发软，跌坐在床上，像是扔掉烫手的山芋一般扔掉了手中的书。他大口的呼吸着，双眼无神的凝视着虚空，像是看着什么可怕的事物在他的眼睛里飘来飘去。

也不知道呆坐了多久，他感到一阵微风吹过，尽管床边的窗帘纹丝未动，他依旧感觉到了浑身的汗水被冷风吹干后的彻骨寒意。

“感觉如何？”李济庭有些得意的问，那笑声蕴藏着恶作剧得逞的快感，又有些难言的苦涩。

成默没有立刻回答，而是闭上了眼睛，平复了一下已经心律不齐的心跳，才苦笑着说道：“我只能说，我爸他死的.也不算冤枉.”

“其实你父亲写了这本书，也算是死得其所吧。”李济庭说，“只是可惜没有能把你母亲救出来。”

“那我母亲呢？”成默问。

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