坐着，长长地叹了一口气，从抽屉里取出一幅画卷来。

画卷的卷轴有些白，看得出是长期的摩挲。

他徐徐，画中女子面容如玉，英气秀美。

他粗粝的指腹抚摸着画卷女子的眉毛，眼睛，眼底渐渐就笼了悲伤之意，喃喃地道：“我错了吗？你在乎这个女儿吗？可她害死了你！”

他眸光依恋，柔中带悲，五分醉意之下，眼前闪动的，仿佛是记忆中那深爱之人的一笑一颦。

他伸出颤巍巍的手，想触摸那虚幻的影子，可那影子瞬间就分崩离析，消失不见，只余下他的手孤独地在半空。

他的眼底，一下子就充满了泪意。

十五年，他无一日能忘记她是怎么死的。

“我恨极了她，若不是她，怎会夺了你的性命？”他浑身抖地说，“我努力过，接了她回来，为她说一门亲事，嫁了出去，便了了我的责任，偏生，她却闹出这么多事端来，我看到她在我眼前晃动，我就记起你是怎么死的。”

他落着泪，却又笑了，“可我也知道她没有错啊，她错在哪里？”

这流火的季节，屋中竟生出了寒意，阴霾笼罩，浓浓的哀伤，化不开。

他慢慢地把画卷收了起来，珍而重之地放回抽屉里，上了锁，手指在抽屉外的雕花上抚摸了一会，才慢慢地松手，站起来走了出去。